sonho de menino

Eu nunca mais me esqueci daquela feição de mulher.

Tinha eu oito anos, mas bem me lembro que foi a primeira vez que me deparei com uma princesa dos contos de fada que eu ouvia na escola. Eu estava esperando minha mãe vir me buscar na escola, quando resolvi ver o que estava havendo na quadra. Ah, era a turma da sétima série ensaiando uma coreografia.

Quando eu pus os olhos nela, vi um pedaço de rosa, sonho e mulher.

Ela sorria. Enigmática, ria. Mas que cores radiantes, que força tão intrigante saía daquele sorriso! Parecia que ela iria mudar o mundo com aqueles dentes e aquelas covinhas tão bem desenhadas. Movia o pescoço devagar, girava o talhe esguio, e, à medida que desenhava a coreografia no ar, seus longos cabelos ondulados aeravam-se, executando um vôo tão lento e delicado, que eu me pus a pensar que foi ela quem inspirou o vôo das borboletas.

Tinha uns treze anos ela. Era menina, eu sei que era. Mas, naquele momento, tinha um não-sei-o-quê de mulher, de bailarina, de borboleta e de fada, que me deixou intrigado. Eu era só uma criança. Mas comecei a sentir que aquele conto de fadas me levou a ser rapaz por um instante.

As outras meninas que estavam ao redor foram todas ofuscadas. Todas perderam o brilho, agiam como planetas que giravam ao redor do sol. Ela era única e incomparável. Pedaço de rosa, sonho e mulher. Conto de fadas e realidade. Música e poema. Brincadeira e fantasia. O sorriso e a lágrima.

Minha mãe chegou e me tomou pela mão. Eu precisava ir, mas não queria. Meu corpo se movia, mas meus olhos não saíam mais dela.

De repente, uma olhadela. Ela piscou e sorriu. E foi pra mim! Eu sei que foi.

Nunca mais a vi na escola novamente. Às vezes, me pergunto se não passou de alucinação. Mas eu nunca mais fui o mesmo depois daquele sorriso.