Jeans e um par de asas

Gabriel dos Anjos. Nome que o definia por si só. Era, realmente, um anjo de jeans. Cabelos louros, cacheados, olhos cor de mel. Gostava de usar camisetas com estampas de asas e um crucifixo. Parecia que ele se assumia como anjo. Mas era parte de sua personalidade, ao mesmo tempo tão fugaz, selvagem e indomável. Gostava de andar sozinho pelas ruas e noites, e ver as manhãs nascerem, sozinhas, num lapso de aurora cor de sangue. Gabriel gostava da paz, do silêncio e do mistério. Usava uns óculos escuros, estilo "John Lennon", uma coisa meio hippie. Era do tipo de cara que faz você bater o olho nele e dizer: "com esse aí, eu caso!". Costumava, em suas noites solitárias e intermináveis, dançar no solar de um velho prédio, enquanto namorava a lua e as estrelas. Às vezes, desenhava uns retratos de moça. Era só uma moça, quase uma menina. Ele não a conhecia, mas queria conhecê-la. Quem sabe fosse ela a sua libertação, o seu impulso para rasgar os céus daquela cidade tão fria.

Gabriel não tinha amigos. Não por que não quisesse. Ele simplesmente não conseguia se relacionar com as pessoas, como se, realmente, não pertencesse a este plano terreno. Era sozinho, vinte anos, uma casa geminada num beco no centro da cidade. Ele torcia, torcia para que alguém viesse tirá-lo daquele buraco em que ele vivia. Não a casa, a própria vida dele. Apesar disso, ele sorria. Sempre sorria, um sorriso suave que ornava seu rosto de anjo. Era um Armagedom ferido, de asas partidas e punhos cerrados, precisando de impulso para alçar vôo.

Meia-noite. Atravessou a rua.

to be continued